Pra não dizer que não falei de flores

2012-02-12T11:06:00.000-08:00

Sempre teu lábio severo
Me chama de borboleta!
— Se eu deixo as rosas do prado
É só por ti — violeta!
Tu és formosa e modesta
As outras são tão vaidosas!
Embora vivas na sombra
Amo-te mais que do que às rosas.
A borboleta travessa
Vive de sol e de flores…
— Eu quero o sol de teus olhos,
O néctar dos teus amores
Cativo de teu perfume
Não mais serei borboleta;
— Dá-me o teu mel — violeta!

Casimiro de Abreu

Amor-perfeito

2012-02-11T12:51:00.000-08:00

Na época elisabetana , na Inglaterra , costumava-se preparar poções do amor com esta flor. Acreditava-se que "a essencia do amor-perfeito, colocada sobre as pálpebras de uma pessoa adormecida , a faria amar loucamente a primeira criatura que visse ao despertar".

Amor perfeito

2012-02-11T12:40:00.000-08:00

Tanto em francês , pansée, como em inglês , pansy, seu nome significa pensamento. Pequeno e delicado , o amor-perfeito pode ser branco, roxo, amarelo, róseo e marrom. Algumas vezes , estes tons se combinam numa mesma flor.
Diz uma lenda que a pequena flor do ocidente, antes branca como o leite, tornou-se violeta depois de ser atingida pela flecha de Cupido.

Rosa

2012-02-05T11:46:00.000-08:00

Seu nome vem do latim rosa, que por sua vez procede do grego rhodon numa referência a Rodes, ilha coberta de rosas.
Qualificada como "a rainha das flores" pela poetisa Safo no século VI a.C., ela teria sido criada, segundo a mitologia grega, por Clóris, deusa das flores (Flora entre os romanos), com o corpo inanimado de uma ninfa. Foi consagrada a Afrodite, deusa do amor, e depois a Vênus, na época romana. Dioniso, segundo a tradição mais difundida, ofereceu-lhe seu perfume inebriante, e as Três Graças lhe concederam o encanto e o brilho que ela trazia aos que a contemplavam. Cupido, filho de Marte, deus da guerra, e de Vênus, usava uma coroa de rosas, assim como Príapo, deus dos jardins e da fecundidade. Mil anos antes da nossa era, a rosa-de-damasco, uma das mais antigas que se conhece, era cultivada na ilha de Samos, no Mediterrâneo, em honra de Afrodite.

2012-02-05T11:39:00.000-08:00

Uma rosa é bela, não importa em qual jardim floresça.

Abdu'l Bahá, sábio persa

Lavanda

2012-01-22T15:46:00.000-08:00

O óleo essencial da lavanda (do latim "lavare", "lavar") já era utilizado pelos romanos para lavar roupa, tomar banho, aromatizar ambientes e como produto curativo (indicado para insônia, calmante, relaxante, dores, etc.). O óleo é obtido da destilação das flores, caules e folhas da espécie Lavandula officinalis. Entre várias substâncias, o óleo apresenta na sua composição o linalol e o acetato de linalila, que conferem a sua fragrância e, ainda, resina, saponina, taninos cumarinas.

As flores de lavanda produzem um néctar abundante que rende um mel de alta qualidade produzida pelas abelhas. O mel da variedade lavanda foi produzido inicialmente nos paises que cercam o Mediterrâneo, e introduzido no mercado mundial como um produto de qualidade superior. As flores da lavanda podem ser utilizadas como decoração de bolos. A lavanda também é usado como erva isoladamente ou como ingrediente da erva da Provence (França).

Lavandas nativas são encontradas nas Ilhas Canárias, norte e oeste da África, sul da Europa e no Mediterrâneo, Arábia e Índia.

Os maiores produtores de lavanda são a Bulgária, França, Grã-Bretanha, Austrália e Rússia.

2011-12-03T02:51:00.000-08:00

Tanta hortênsia, tanta, que olhava para aquelas flores à semelhança de quem olha o zênite em dia de geada, era um azul só, cor do céu, encantava-se com seus olhos agora floridos também.

( Desconheço o autor)

Uma hortênsia azul

2011-12-03T02:48:00.000-08:00

Queria tanto meu jardim florido,
Por belas hortênsias azuis!
Que ao cair do dia, um sonho lindo
Poisar em teus olhos nus...

Queria tanto, o verde das matas!
Auroras rasgando os olhos teus.
Colibris poisando nas raras datas,
Faces ocultadas neste peito meu!

Queria tanto a neblina do céu!
O calor no corpo preenchido de hortênsias
Refletindo o meu amor, por tua essência...

E calado junto ao meu peito
Viria dormir perfumado no meu leito
Um buquê ejetado como um doce véu!

Ledalge

2011-11-29T13:28:00.000-08:00

Livres, as rosas brotam para nos dizer
que cantemos nas noites líricas de luar.
E que vejamos cada estrela resplandecer,
aprendendo, juntos, o sentido de amar.
..........
Ah! Cante à sua rosa,
elas têm sede de cortesia.
Mesmo os pinhos toscos
se curvarão às emoções,
à voz aveludada das rosas,
em forma de poesia!

Sanches Figueiredo

Alamanda

2011-11-18T10:30:00.000-08:00

Alamanda é o nome popular de uma planta da família das Apocináceas. Trata-se de uma trepadeira (liana) de folhagem e fores muito ornamentais, usada no paisagismo em todo o Brasil. É considerada uma planta tóxica.

Também é chamada de:

Dedal-de-dama, carolina, alamanda-amarela. alamanda-de-flor- grande , buiussu ( Belém), cipó-de-leite, camendará, orélia, Santa-maria ( Amazonas) , sete-pataca , yellow allamanda ( inglês) , monette jaune ,oréile de guyane , grelie , liane à lait ( francês) , canário e cantiva ( espanhol).

2011-11-14T13:41:00.000-08:00

"Vem. Conversemos através da alma. Revelemos o que é secreto aos olhos e ouvidos. Sem exibir os dentes, sorri comigo, como um botão de rosa"

Rumi

.

2011-11-14T13:31:00.001-08:00

O amor é a única flor que desabrocha sem a ajuda das estações.
Khalil Gibran

2011-11-14T11:34:00.001-08:00

Compõe as flores
sem adornos. As coisas
simples, mesmo se
de ornamento
apenas servem, dispensam
sempre o que é gratuito. E sê,
também, por isso,
uma flor. Ou só
o orvalho
que a sustenta. Ou só
o seu perfume
matinal.

Albano Martins

.

2011-11-14T09:33:00.000-08:00

"Você vai rir se lhe disser que estou cheio de flor e passarinho...
Que nada do que amei na vida se acabou: e mal consigo andar tanto isso pesa."

Ferreira Gullar

2011-11-03T06:48:00.001-07:00

“Um dia peguei uma margarida e fiz o “bem-me-quer, mal-me-quer”… na primeira vez deu bem-me-quer, então me ama. Na segunda veio não-me-quer, mas não fiquei preocupado … as margaridas também podem mentir!”

Jim Morrison

A Rosa Azul

2011-11-01T09:08:00.000-07:00

Era uma vez um sultão que tinha uma filha única e ele a amava muito. Era uma donzela belíssima, inteligente, bem-educada e charmosa. Ainda assim o sultão não deixava de lamentar aquilo que ele considerava o grande defeito da filha: a forte personalidade que muitas vezes se transforma em teimosia.

Quando ela finalmente atingiu certa idade, o sultão, que não deixava de sonhar com seus sucessores, concluiu que já era tempo dela se casar. Mas conhecendo o temperamento da filha, tentou ser sutil e sugeriu uma vez... Duas vezes... Três vezes... E mais outras tantas. A princesa, que nem pensava em casamento ainda, foi se irritando com aquela insistência, se irritando, se irritando até que sem motivo algum estourou:

- Papai, eu jamais me casarei!

Era um pouco demais e o sultão agora insistia incisivamente e os dois já não suportavam um ao outro. Até que certo dia a princesa, diante da insistência do pai, cheia de charme, respondeu:

- Papai, eu sou mesmo uma princesa, não sou?

- Claro, minha filha.

- E mereço o que há de melhor, não mereço?

- Claro, minha filha.

- Pois papai, eu decidi que tudo bem, eu irei me casar. - O sultão surpreendido e maravilhado se animou todo. – E o meu marido tem de ser o melhor marido possível, não é papai?

- Claro, claro! O melhor!

- Pois, ele deve ser capaz de me oferecer o maior dos dotes! Aquilo que o meu coração mais deseja.

- Claro, filha!

- Então, eu só me casarei com aquele que me trouxer esse presente e nenhum outro será digno. Promete, papai?

- Prometo filha, prometo – Disse o sultão exultante, ansioso por ouvir da sua filha a promessa de que casaria e já vendo a sala do trono cheia de netinhos, concordava com tudo – Mandarei publicar um decreto real hoje mesmo com a sua decisão, minha filha.

- Promessa de sultão?

- Promessa de sultão. E qual é esse presente? Jóias? Um palácio? Vestidos? Um animal exótico?

- Não, papai. Eu quero algo simples, uma flor.

- Uma flor? Mas que ótimo, minha filha, que...

- Uma rosa azul! Eu só me casarei com aquele que me trouxer uma rosa azul! – E ela se ergueu e saiu da sala cheia de graça e determinação – E lembre-se, você prometeu!

O sultão ficou ali pasmado. Quem teria uma rosa azul no mundo, se existisse tal coisa. Aquilo era um absurdo! Mas palavra de sultão é palavra de sultão e naquela mesma tarde mandou publicar, consolado por uma pontinha de esperança, o decreto oferecendo a mão da princesa para aquele que trouxesse uma rosa azul.

Pois havia um jovem nobre, que tendo conhecido a princesa em uma festa na corte, havia se apaixonado perdidamente por ela. Quando aquele decreto foi publicado ele imediatamente encheu-se de esperança e ansiedade. Mas constatando que não existia uma rosa azul em nenhum dos seus jardins, ele chamou seus conselheiros e disse:

- O sultão não publicaria um decreto destes sem pé nem cabeça. Certamente que é uma forma de testar os nossos recursos! Pois, vão até as minas e não descansem até que a mais perfeita safira seja encontrada!

Dito e feito e após alguns dias retornaram com uma safira perfeita. Ele chamou os melhores joalheiros do reino e disse-lhes:

- Façam agora a jóia mais perfeita do mundo! E que ela tenha a forma de uma rosa.

E algumas semanas depois os joalheiros retornaram e entregaram um pequeno bauzinho para o príncipe. Ele abriu a caixa e lá dentro viu um broche magnífico, em forma de uma rosa com pétalas azuis. Confiante foi até o palácio do sultão e se fez anunciar.

O sultão curioso em conhecer uma rosa azul, atendeu o príncipe que lhe entregou o bauzinho. Ao abri-lo, o sultão se maravilhou e sem dizer uma palavra, correu até os aposentos da filha.

- Filha, filha! Que maravilha! Que idéia esplêndida que foi essa da rosa azul! Pois, eis que agora temos a jóia mais bela que existe! E você terá um ótimo marido, sem dúvida.

A princesa, que acreditava ter sepultado de vez aquela história de casamento com a idéia da rosa azul, foi ver o que o pai queria, toda receosa. Mas assim que viu o broche, devolveu-o com o maior desprezo.

- Ora, papai! Pois eu peço uma rosa azul e você me traz isto? Sinta o perfume dela, você pode? Onde já se viu rosa sem perfume? E suas pétalas! São frias e duras! Que absurdo. Como jóia esse broche é a mais rica jóia do mundo; mas como rosa, é a mais pobre de todas. Certamente o meu amor não será conquistado por algo tão pobre. Vá-se daqui e só volte com a minha rosa azul.

O sultão engoliu a raiva e o desapontamento e despachou o pobre príncipe.

Havia um artesão muito talentoso, o mais talentoso de todo o mundo. Era rico e cheio de sucesso, porém ambicionava muito mais. Quando soube do decreto real pensou consigo mesmo: “Ora, terá ficado senil o sultão? Sei bem que não existe uma rosa azul. Mas bem que poderia existir, pois seria tão bom casar-me com a princesa e fazer parte da nobreza. Certamente que há de haver algum truque neste decreto.”

E ele pensou, pensou, pensou, até que se trancou na sua oficina, passando ali dias seguidos a criar. Seus ajudantes já estavam preocupados quando ele abriu as portas segurando um lindo vaso de cristal.

- Eis a rosa azul! Agora a minha vida vai mudar!

- Mas mestre, é um belo vaso, mas onde está a rosa azul.

E em resposta ele ergueu o vaso até a janela, deixando que os raios de luz incidissem sobre ele. Imediatamente a luz, refletindo-se sobre os diferentes cristais, em cores e formas, criou uma imagem de uma bela rosa azul dentro do vaso. E confiante foi até o palácio.

O sultão o recebeu cético, mas ao ver a o vaso sob a luz do sol, correu maravilhado.

- Filha, filha! Perdoa-me, mas só posso dizer o quanto você está certa! Olhe que bela maravilha foi-te oferecida desta vez e prepare-se para casar!

A princesa olhou aquele vaso. Moveu-o de um lado para o outro, da luz para as sombras, e o devolveu para o sultão.

- Bem engenhoso.

- Mas...

- Ora, papai, eu preciso me explicar? Eu peço uma rosa azul e você se satisfaz com um mero simulacro? Pois a rosa azul é ainda mais bela, quando é noite e me preparo para dormir! Já esta daí, simplesmente deixar de existir! Vá embora e leve esse vaso daqui!

O sultão mandou o artesão embora pensando: “Nem a riqueza, nem o talento faz existir uma rosa azul para ela, o que será capaz de conseguir tal feito?”.

Um ladrão deu de cara com decreto. Imaginou todas as riquezas do sultão e ficou todo obcecado. Procurou de lado a lado uma rosa azul, apenas para descobrir que não conseguia achá-la. Mas esse tipo de gente se torna cheia de recursos quando decidida a realizar algo e saiu em uma busca, atrás de quem soubesse de uma rosa azul. Acabou encontrando uma velha eremita, que residia em uma montanha, e diziam ser muito sábia. Mas atente-se, ele não perguntava onde achar uma rosa azul, mas sim:

- Como consigo uma rosa azul?

Quando a velha ouviu tal pergunta desatou a gargalhar.

- Ora, nada mais fácil, seu tolo!

- Fácil?

- Você sabe onde tem uma roseira?

- Claro, meu vizinho tem uma. Basta eu ir até o muro.

- De rosas brancas?

- Basta pular o muro...

- Pois bem... – E a velha contou-lhe como poderia conseguir uma rosa azul. E ele retornou para casa, rindo-se a valer enquanto pensava em todo trabalho que teve quando era algo tão simples.

Quando chegou na cidade passou na tinturaria e comprou um frasco de tinta azul. Foi até a casa e na hora que o vizinho não estava, saltou o muro e escolheu a mais vistosa rosa branca. Colocou um pouco de água em um vidro, toda a tinta e a rosa. E foi dormir sonhando com toda a riqueza que teria.

No dia seguinte, saltou da cama e viu a rosa, agora, com pétalas azuis. Colocou a sua melhor roupa (que era a outra roupa que tinha) e foi até o palácio. Após muito insistir foi admitido até o sultão, que o recebeu todo “animado”:

- Pois não? O que é?

E o ladrão mostrou-lhe a rosa azul. O sultão olhou, viu que era um desclassificado, completamente indigno. Mas, olhando a rosa azul, deu com os ombros.

- Que seja.

Foi até a filha e deu-lhe a rosa azul:

- Afinal, achou um marido.

A princesa intrigada pegou aquela rosa e a cheirou. Torceu o nariz e voltou-se para o pai:

- Quero crer que somente por querer me ver tão desesperadamente casada que se deixou enganar por um truque tão vil e simples! - E esmagou algumas pétalas, que deixaram marcas na sua mão – É uma rosa branca, escamoteada de azul!

O sultão, já sem paciência, descontou toda a raiva no pobre do ladrão. E daquele dia em diante, desistiu de insistir com a filha, que pôde, finalmente, desfrutar em paz o resultado do estratagema que utilizara.

Mais dias, menos dias – A princesa estava no balcão do quarto, observando o jardim, quando ouviu uma música muito bela. Maravilhada, ela procurou a origem daquela música e viu, andando no jardim, um bardo tocando, enquanto andava despreocupado. Quando percebeu, ela mesma estava acompanhando aquela música. O bardo, ao ouvir aquele acompanhamento, dirigiu-se até o balcão e, sem parar a música, subiu até lá no alto. Os dois juntos agora cantavam, os olhos cintilantes e, no ritmo da música, ambos sabiam: haviam se apaixonado.

Quando a música terminou, a princesa perguntou:

- Quer se casar comigo?

- Claro! – Ele respondeu. – Onde está o seu pai para que eu possa falar com ele?

- Há porém um pequeno problema. – E ela contou-lhe a história do decreto real, temerosa, pois sabia que palavra de sultão era palavra de sultão e agora a sua teimosia podia custar-lhe caro. Mas ele riu jovialmente. – Mas como? Eu preocupada e você a rir? Não teme jamais achar a rosa azul e jamais casar-se comigo? É assim tão pueril?

- Ah, não! É tão simples! Amanhã trarei a rosa azul. Preste atenção e me espere.

No dia seguinte o bardo entrou pelo castelo, carregando uma rosa... cor de rosa. Fez-se receber pelo sultão e disse:

- Venho aqui casar-me com a princesa e eis a rosa azul. – E entregou a rosa rosa, para o sultão que, surpreso, chegou a esfregar os olhos para ver se enxergava bem.

- Essa rosa é rosa! Ficou doido?

- É uma rosa azul. A única do mundo, eu te garanto. Contaria para você todas as aventuras que passei para consegui-la, mas prefiro guardar tal conto para o dia do casamento.

O sogro, cansado, irritado e temendo ser escorraçado novamente pela filha, voltou-se:

- Pois bem, pois bem. Essa é uma rosa azul e só eu que não percebo isso. Pois vou lhe trazer alguém que vai poder-lhe dizer exatamente o que é uma rosa azul.

E mandou chamar a filha, que compareceu rapidamente.

- Filha, filha. Esse moço jura que me trouxe uma rosa azul. Eu tenho certeza de que não é uma rosa azul, mas deixo para você o prazer de explicar-lhe o que verdadeiramente é uma rosa azul. – E dizendo isso apontou para o bardo que segurava a rosa sorridente.

- Ora papai – A princesa disse e, diante da corte surpresa, tomou a rosa na mão e a cheirou – É a mais bela rosa azul que já vi.

E deveras, no banquete de casamento, o bardo contou a história das mil peripécias que viveu para conseguir a única rosa azul do mundo.

.

2011-11-01T08:48:00.001-07:00

Uma rosa é bela, não importa em qual jardim floresça.

Abdu'l Bahá

2011-11-01T08:41:00.000-07:00

Na Idade Média, a literatura se apoderou da rosa, símbolo do amor, com o alegórico Romance da Rosa, de Guillaume de Lorris, um best-seller do século XIII, em cuja história um jovem sonha com o amor ideal, e neste sonho a mulher que ele ama é simbolizada por um botão de rosa em um jardim representando a vida cortês.

Rosa

2011-11-01T08:38:00.001-07:00

Seu nome vem do latim rosa, que por sua vez procede do grego rhodon numa referência a Rodes, ilha coberta de rosas. Qualificada como "a rainha das flores" pela poetisa Safo no século VI a.C., ela teria sido criada, segundo a mitologia grega, por Clóris, deusa das flores (Flora entre os romanos), com o corpo inanimado de uma ninfa. Foi consagrada a Afrodite, deusa do amor, e depois a Vênus, na época romana. Dioniso, segundo a tradição mais difundida, ofereceu-lhe seu perfume inebriante, e as Três Graças lhe concederam o encanto e o brilho que ela trazia aos que a contemplavam. Cupido, filho de Marte, deus da guerra, e de Vênus, usava uma coroa de rosas, assim como Príapo, deus dos jardins e da fecundidade. Mil anos antes da nossa era, a rosa-de-damasco, uma das mais antigas que se conhece, era cultivada na ilha de Samos, no Mediterrâneo, em honra de Afrodite.

A rosa e a borboleta

2011-11-01T08:34:00.000-07:00

Uma vez uma borboleta se apaixonou por uma linda rosa. A rosa ficou comovida, pois o pó das asas da borboleta formava um maravilhoso desenho em ouro e prata. Assim, quando a borboleta se aproximou voando da rosa e disse que a amava, a rosa ficou coradinha e aceitou o namoro. Depois de um longo noivado e muitas promessas de fidelidade, a borboleta deixou sua amada rosa. Mas ó desgraça! A borboleta só voltou muito tempo depois.

- É isso que você chama fidelidade? – choramingou a rosa. – Faz séculos que você partiu, e além disso você passa o tempo de namoro com todos os tipos de flores. Vi quando você beijou dona Gerânio, vi quando você deu voltinhas na dona Margarida até que dona Abelha chegou e expulsou você... Pena que ela não lhe deu uma boa ferroada!

- Fidelidade!? – riu a borboleta. – Assim que me afastei, vi o senhor Vento beijando você. Depois você deu o maior escândalo com o senhor Zangão e ficou dando trela para todo besourinho que passava por aqui. E ainda vem me falar em fidelidade!

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Eufórbia

2011-10-20T04:55:00.000-07:00

Nativa da África, Índia, Peru, Venezuela, Flórida, México e Brasil. Possui mais de 130 variedades classificadas.
Conta-se que quem lhe deu esse nome foi o rei Juba II, da Mauritânia, no século I AC, em homenagem so seu médico pessoal, que se chamava Euphorbus.

Dentre estas, algumas são bastante conhecidas. (Avelós; Asa-de-Papagaio; Bico-de-Papagaio; Cipó-de-Breu; Coroa-de-Cristo; Esula; Euphorbia esula; Euphorbia milii; Euphorbia phosphorea; Euphorbia pulcherrima; Euphorbia splendens; Folha-de-Sangue; Flor-de-Papagaio; Parece-mas-não-é; Poinsettia; Eufórbia; Eufórbio)

2011-10-20T04:40:00.000-07:00

Lentamente estão sendo tecidos os manacás roxos e brancos; e a eufórbia se vai tornando pulquérrima, em cada coroa vermelha que desdobra. (...)
E flores agrestes acordam com suas roupas de chita multicor.
Tudo isto para brilhar um instante, apenas, para ser lançado ao vento, - por fidelidade à obscura semente, ao que vem, na rotação da eternidade.

Cecilia Meireles

Poema do Amor Perfeito

2011-10-02T18:06:00.000-07:00

Naquela nuvem, naquela,
mando-te meu pensamento:
que Deus se ocupe do vento.

Os sonhos foram sonhados,
e o padecimento aceito.
E onde estás, Amor-Perfeito?

Imensos jardins da insônia,
de um olhar de despedida
deram flor por toda a vida.

Ai de mim que sobrevivo
sem o coração no peito.
E onde estás, Amor-Perfeito?

Longe, longe, atrás do oceano
que nos meus olhos se aleita,
entre pálpebras de areia...

Longe, longe... Deus te guarde
sobre o seu lado direito,
como eu te guardava do outro,
noite e dia, Amor-Perfeito.

Cecilia Meireles

A lenda da orquídea

2011-10-01T03:40:00.000-07:00

Como as flores, a orquídea tem uma lenda. Eis a encantadora história, como é contada nas terras da Indochina. Na cidade de Anam, existia uma jovem chamada Hoan-Lan, que divertia-se em fazer penar suas paixões aos seus numerosos adoradores. Por um sorriso, o jovem Kien-Fu tinha cinzelado o ouro mais fino e trabalhado com infinita paciência as mais lindas peças de jade. A ingrata, após se adornar com todos os presentes do nobre apaixonado, riu-se dele e o desprezou. Kien-Fu, desesperado, acabou com a própria vida atirando-se ao Rio Vermelho.

O pintor Nguyen-Ba conseguiu obter cores desconhecidas para pintar o retrato de sua amada. Esta, porém, depois de ter exibido para a satisfação de sua vaidade a magnífica pintura, desprezou o artista, que desapareceu para sempre no mistério das selvas. Mai-Da, apaixonado também, quis patentear seu amor à jovem volúvel, inventando um perfume delicioso somente digno dos anjos. A ingrata perfumou-se e mandou pôr na rua o seu adorador que, nada mais aspirando na vida, se envenenou.

Cung-Le levou sua perseverança a incrustar nácar numa pulseira de ébano que foi recebida pela ingrata. O pobre endoideceu.

Mas o poderoso Deus das Cinco Flechas, que a tudo via e tudo ordenava, julgou que era o momento de castigar tanta maldade, fazendo a jovem volúvel apaixonar-se pelo formoso Mun-Cay. E desde então, Hoan-Lan sonhava no seu leito de nácar e sedas bordadas com seu adorado, cujo nome esvoaçava sobre seus lábios de carmim, como uma borboleta sobre a rosa. Ao despertar, descia à piscina, banhava-se e adornava-se com suas jóias mais preciosas para ver passar seu querido Mun-Cay, que apenas se dignava a levantar os olhos para ela. Nunca tinha considerado a formosa jovem nem se interessado pela fama de beleza que tinha ardido à sua volta.

Os dias iam passando e Mun-Cay não saía de sua indiferença cruel. Um dia, Hoan-Lan decidiu sair-lhe ao encontro e declarar-lhe paixão. Não me interessas, rapariga ! - disse ele. - És como todas as outras. Para mim não vales nada. Se fosses como aquela que eu amo... Esta sim, é uma deusa. Tu, mísera Hoan-Lan, com toda tua vaidade, não serves nem para atar-lhe as fitas das sandálias. E, com um sorriso desdenhoso, afastou-se.

Em meio de seu desespero, Hoan-Lan lembrou-se do Deus Todo Poderoso que vivia na montanha de Tan-Vien. Talvez ele pudesse lhe valer. Apesar da noite escura e chuvosa, a jovem dirigiu-se ao monte sagrado, onde residia sua última esperança. A entrada do templo subterrâneo era guardada por um terrível dragão. Suplicou-lhe a concessão de entrada e ao cabo de muitos pedidos conseguiu penetrar num extenso corredor, por entre serpentes horríveis que lhe babujavam os pés nus.

Quando chegou junto ao trono de ônix do poderoso gênio, prostrou-se e implorou:

- Cura-me, que sofro horrorosamente. Amo Mun-Cay que me despreza.
- É justo o castigo - respondeu o deus - Porque isso mesmo tens feito aos teus apaixonados.
- Ó Todo Poderoso, tem dó de mim. Concede-me o amor de meu querido Mun-Cay. Sabes bem que não posso viver sem ele.
- Vai-te daqui - rugiu o gênio - Nada conseguirás. O castigo que pesa sobre ti, foi imposto pelo Deus das Cinco Flechas, que tudo sabe. É justo que sofras. Saia do meu templo.

Á saída, Hoan-Lan encontrou-se com uma bruxa de pés de cabra.
- Formosa jovem - disse-lhe a bruxa - sei que és muito desgraçada. Queres vingar-se de Mun-Cay? Vende-me a tua alma e juro-te que, embora Mun-Cay não te ame, não amará a outra mulher.

Hoan-Lan, voltou à sua casa, que lhe parecia um cárcere. Saía para os bosques a distrair sua pena, mas sempre em vão. Um dia, vendo ao longe seu adorado Mun-Cay, correu para ele e, quando se preparava para abraçá-lo, o jovem foi transformado numa árvore de ébano.

Neste momento apareceu a bruxa que, soltando uma gargalhada, lhe disse:

- Desta maneira o teu amado não pode ser nunca de outra mulher.
- Bruxa infame, exclamou chorando, a pobre Hoan-Lan - o que fizeste a meu adorado ? Devolva-me ou mate-me.
- Contratos são contratos - replicou a bruxa, rindo satanicamente. Cumpri o que prometi. Mun-Cay, embora nunca te ame, não amará a outra mulher. Prometi e cumpri. A tua alma me pertence.

Hoan-Lan, abraçada ao pé da árvore, clamava desesperadamente a seu tronco imóvel.

- Perdoa-me, Mun-Cay. Tem para mim uma só palavra de amor, de indulgência e compaixão. Não vês como me arrasto aos seus pés, como te abraço, como sofro!

Mas a árvore nada respondia. A jovem ali ficou por muito tempo. Uma manhã passou por ali um gênio que se compadeceu da sua dor. Acercando-se dela, pôs-lhe um dedo na testa e disse:

- Mulher, procedeste muito mal. Foste volúvel até a crueldade e ingrata até a malvadez.
Procedeste muito mal. Mas tua dor purificou a tua alma. Estás perdoada e vais deixar de sofrer. Antes que a bruxa venha buscar a tua alma, vou transformar-te numa flor. Ficarás sendo, no entanto, uma flor esquisita e requintada, que dê a impressão do que foi a tua vida maldosa. Quem vir as tuas pétalas facilmente adivinhará o que foi o teu espírito, caprichoso, volúvel, cruel, e a tua preocupação constante pela elegância. Concedo-te um bem: não te separarás do bem que adoras e viverás da sua seiva, sempre parasita do teu amado.

Assim falou o poderoso gênio. E, quando falava, a túnica rósea de Hoan-Lan ia empalidecendo e tornando-se de uma delicada cor lilás. Os olhos da jovem brilharam como pontos de ouro e as suas carnes tomaram a tonalidade do nácar. Os seus formosos braços enrolaram-se na árvore na derradeira súplica.

E assim apareceu a primeira orquídea do mundo, segundo a lenda do Anam.

2011-09-28T16:56:00.000-07:00

Se a mão de um poeta
Vos cultiva agora, ó rosas,
Mais vivas. mais jubilosas ,
Floresceis.

Machado de Assis

A Primavera Chegou

2011-09-18T05:12:00.000-07:00

A Primavera chegou
Mas as flores que trazia
Houve alguém que m'as levou
À minha campa vazia

A primavera chegou
E com ela seus perfumes
E porque te acompanhou
Vieram os meu ciúmes

A primavera chegou
E entrou nas minhas veias
Com sua seiva criou
Amor nas minha ideias

A Primavera chegou
Raios partam a Primavera
Que fez de mim o que sou
Que deixei de ser quem era

Amália Rodrigues

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Edelweiss

2011-09-17T19:35:00.000-07:00

Edelweiss são florzinhas brancas, comuns no alto das montanhas austríacas.
Edelweiss significa branco nobre ou raro.
Parece um algodão fofinho, macio e branquinho como a neve.
Reza a lenda que os jovens subiam o pico mais alto das montanhas, superando todas as dificuldades só para pegar uma destas florzinhas para dar para a sua amada, a escolhida para ser seu grande amor, fazendo assim uma declaração de amor eterno...
Quem assistiu o filme A Noviça Rebelde se encantou com a canção edelweiss...
Na Austria, na Alemanha, Bulgaria... você encontra nas lojas de souvenir um edelweisss para colocar na sua corrente, no seu cabelo...

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2011-06-19T18:38:00.000-07:00

Sou um objeto querido por Deus. E isso me faz nascerem flores no peito.
Clarice Lispector

O cravo e a rosa

2011-06-11T13:33:00.000-07:00

O cravo beijou a rosa
debaixo de uma sacada,
Entrelaçaram as mãos,
Ouviram Piazzola e Gardel
E dançaram tanto,
E beijaram-se tanto,
que se despetalaram
e se transformaram
em salada de flor.

Nana Pereira

Cravo

2011-06-11T12:38:00.000-07:00

O cravo tem diversas cores e cada uma delas tem seu significado particular. O cravo é uma flor diferente de qualquer outra, ele representa coisas completamente diferentes, o que As Rosas Não Falam, os cravos dizem.
O cravo vermelho é o mais conhecido e significa “viver para a pessoa amada”, é indicado dar o cravo a pessoa amada com o objetivo de representar o seu amor por ela.

Despertar

2011-01-09T07:07:00.000-08:00

É um pássaro, é uma rosa,

é o mar que me acorda?

Pássaro ou rosa ou mar,

tudo é ardor, tudo é amor.

Acordar é ser rosa na rosa,

canto na ave, água no mar.

Eugénio de Andrade

Catharanthus roseus

2011-01-03T19:28:00.000-08:00

Nome Popular: Vinca, vinca-de-gato, vinca-de-madagascar, boa-noite, maria-sem-vergonha, bom-dia.

É um arbusto semi-herbáceo vindo da ilha de Madagascar, na África , caracterizada por suas pequenas flores coloridas e sua facilidade de cultivo. A maioria das espécies de Vinca possue a flor com uma cor mais forte em seu interior.

Suas folhas são bem verdes e ovais e possuem nervuras em uma tonalidade de verde mais clara que a do resto da folha.

2010-12-27T14:20:00.000-08:00

A violeta é introvertida e sua introspecção é profunda.
Dizem que se esconde por modéstia. Não é.
Esconde-se para poder captar o próprio segredo.
Seu quase-não-perfume é glória abafada
mas exige da gente que o busque.
Não grita nunca seu perfume.
Violeta diz levezas que não se podem dizer.
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Clarice Lispector

Declaração de Amor

2010-11-08T17:40:00.000-08:00

( Prímulas)

Minha flor, minha flor, minha flor.
Minha prímula. Meu pelargônio.
Meu gladíolo. Meu botão-de-ouro.
Minha peônia. Minha cinerária.
Minha calêndula. Minha boca-de-leão.
Minha gérbera. Minha clívia. Meu cimbídio.
Flor flor flor.
Floramarílis. Floranêmona. Florazálea.
Clematite minha. Catléia delfínio estrelítzia.
Minha hortensegerânea.
Ah, meu nenúfar!
Rododendro e crisântemo e junquilho meus.
Meu ciclâmen. Macieira-minha-do-japão.
Calceolária minha. Daliabegônia minha.
Forsitiaíris tuliparrosa minhas.
Violeta… Amor-mais-que-perfeito.
Minha urze. Meu cravo-pessoal-de-defunto.
Minha corola sem cor e nome no chão de minha morte.

Carlos Drummond de Andrade

A flor e a fonte

2010-11-08T17:36:00.000-08:00

"Deixa-me, fonte!" Dizia
A flor, tonta de terror.
E a fonte, sonora e fria,
Cantava, levando a flor.

"Deixa-me, deixa-me, fonte!
" Dizia a flor a chorar:
"Eu fui nascida no monte...
"Não me leves para o mar".

E a fonte, rápida e fria,
Com um sussurro zombador,
Por sobre a areia corria,
Corria levando a flor.

"Ai, balanços do meu galho,
"Balanços do berço meu;
"Ai, claras gotas de orvalho
"Caídas do azul do céu!...

Chorava a flor, e gemia,
Branca, branca de terror,
E a fonte, sonora e fria
Rolava levando a flor.

"Adeus, sombra das ramadas,
"Cantigas do rouxinol;
"Ai, festa das madrugadas,
"Doçuras do pôr do sol;

"Carícia das brisas leves
"Que abrem rasgões de luar...
"Fonte, fonte, não me leves,
"Não me leves para o mar!..."

As correntezas da vida
E os restos do meu amor
Resvalam numa descida
Como a da fonte e da flor...

Vicente Augusto de Carvalho

A flor do maracujá

2010-11-08T17:33:00.001-08:00

Pelas rosas, pelos lírios,

Pelas abelhas, sinhá,

Pelas notas mais chorosas

Do canto do sabiá,

Pelo cálice de angústias

Da flor do maracujá!

Pelo jasmim, pelo goivo,

Pelo agreste manacá,

Pelas gotas de sereno

Nas folhas do gravatá,

Pela coroa de espinhos

Da flor do maracujá!

Pelas tranças de mãe-d’água

Que junto da fonte está,

Pelos colibris que brincam

Nas alvas plumas do ubá,

Pelos cravos desenhados

Na flor do maracujá!

Pelas azuis borboletas

Que descem do Panamá,

Pelos tesouros ocultos

Nas minas do Sincorá,

Pelas chagas roxeadas

Da flor do maracujá!

Pelo mar, pelo deserto,

Pelas montanhas, sinhá!

Pelas florestas imensas,

Que falam de Jeová!

Pela lança ensangüentada

Da flor do maracujá!

Por tudo o que o céu revela,

Por tudo o que a terra dá

Eu te juro que minh’alma

De tua alma escrava está!…

Guarda contigo este emblema

Da flor do maracujá!

Não se enojem teus ouvidos

De tantas rimas em – á -

Mas ouve meus juramentos,

Meus cantos, ouve, sinhá!

Te peço pelos mistérios

Da flor do maracujá!

Fagundes Varela

Flores

2010-11-04T17:15:00.000-07:00

De um pequeno degrau dourado -, entre os cordões
de seda, os cinzentos véus de gaze, os veludos verdes
e os discos de cristal que enegrecem como bronze
ao sol -, vejo a digital abrir-se sobre um tapete de filigranas
de prata, de olhos e de cabeleiras.

Peças de ouro amarelo espalhadas sobre a ágata, pilastras
de mogno sustentando uma cúpula de esmeraldas,
buquês de cetim branco e de finas varas de rubis
rodeiam a rosa d'água.

Como um deus de enormes olhos azuis e de formas
de neve, o mar e o céu atraem aos terraços de mármore
a multidão das rosas fortes e jovens.

Arthur Rimbaud

Canção da primavera

2010-11-02T16:42:00.000-07:00

Catavento enlouqueceu,
Ficou girando, girando.
Em torno do catavento
Dancemos todos em bando.

Dancemos todos, dancemos,
Amadas, Mortos, Amigos,
Dancemos todos até

Não mais saber-se o motivo...
Até que as paineiras tenham
Por sobre os muros florido!

[Mário Quintana - Canções, 1946]

Parceria com flores

2010-11-02T16:39:00.000-07:00

Todas minhas poesias, para escreve las,
tenho uma rica parceria com as estrelas,
e ainda conto com a ajuda do luar.
Mesmo que ela não fique completa
dispoe de bastante sorte, esse poeta
que também busca inspiração, em seu olhar.

Nos poemas onde vou falar sobre amores,
tenho lá, um jardim repleto de flores,
onde o que não falta, são palavras para rimar.
Entre tantas, de cor amarela ou vermelha,
para mim e como se fosse uma centelha,
onde frases lindas, já começam a brotar.

Numa roseira florida, ou mesmo numa muda,
também e fonte, onde vou buscar ajuda,
quando não a encontro numa canção.
Então junto sonhos, flores e as fantasias,
com carinho, vou montando belas poesias,
que são sempre aprovadas, por seu coração.

Gil de Olive

Poema florido e belo sobre a primavera

2010-11-02T16:36:00.000-07:00

Perfil da Primavera

Marinheiro das estrelas absolutas,
eu me afogava no crepúsculo invisível das estátuas,
sonâmbulo tronco, como o ventre da última colmeia,
em que meninos inventavam o mundo,
entre o doce pânico do mel e o violino das abelhas.

Na paisagem de minha solidão lunar,
apenas o arco distendido das angústias.

Mas entre os corpos e a dança silenciosa,
o relâmpago de teus olhos serpenteou no infinito dos meus,
acordando as pálpebras assustadas do desejo
que brincavam na cereja púrpura do Campari,
como duas abelhas embriagadas.

Eras uma fogueira de jasmins incendiados,
como as espumas comovidas do oceano,
onde eu colhia o vinho, o trigo,
a rosa marítima de teus beijos.

Mas que anjo mágico ou pássaro planetário
esculpiu teus seios como quem inventa a febre,
o fogo, o lírio, a asa nua do prazer?

Que mecanismo fez teus lábios flor de açúcar,
gota de aurora, brisa vertiginosa das salivas?

Abraço teu corpo como quem abraça a primavera!
Recebo teus beijos como quem desfruta estrelas!

Estranha geografia a do teu corpo,
cuja pele habitam borboletas incendiadas
e onde os anjos açucarados das maçãs
fabricam a saudade a cada ausência,
como quem recolhe o perfume amarelo das laranjas:
entre a solene poesia e a infância transitória do silêncio!

Ah, amor!
O meu desejo é como um lírio acorrentado à lua,
a espera da bailarina ninfa do teu corpo.

Como um pássaro enamorado pelas nuvens
que descobre no infinito das manhãs
a pele macia da aurora nua.

(Nivaldo Lemos)

Flores

2010-10-17T12:23:00.000-07:00

A história da música Flor de liz

2010-09-28T14:40:00.000-07:00

Djavan teve uma mulher chamada Maria, os dois teriam uma filha que se
chamaria Margarida, mas sua mulher teve um problema na hora do parto
e ele teria que optar por sua mulher ou por sua filha...

Ele pediu ao médico que fizesse tudo que pudesse para salvar as duas,
mas o destino foi duro e a mulher e a filha faleceram no parto.

Agora é possível 'sentir' a letra da música. Conhecendo esta breve
história passamos a ouvir a música sob novo contexto, entendendo como
a dor pode ser transformada em poema e arte.

'Flor de Liz'

'Valei-me, Deus! É o fim do nosso amor
Perdoa, por favor, eu sei que o erro aconteceu.
Mas não sei o que fez, tudo mudar de vez.
Onde foi que eu errei?
Eu só sei que amei, que amei, que amei, que amei.

Será talvez que a minha ilusão, foi dar meu coração,
com toda força, pra essa moça me fazer feliz,
e o destino não quis, me ver como raiz de uma flor de liz.
E foi assim que eu vi nosso amor na poeira, poeira.
Morto na beleza fria de Maria.

E o meu jardim da vida ressecou, morreu.
Do pé que brotou Maria, nem Margarida nasceu.
E o meu jardim da vida ressecou, morreu.
Do pé que brotou Maria, nem Margarida nasceu...

Primavera

2010-09-22T09:30:00.000-07:00

É Primavera agora, meu Amor!
O campo despe a veste de estamenha;
Não há árvore nenhuma que não tenha
O coração aberto, todo em flor!

Ah! Deixa-te vogar, calmo, ao sabor
Da vida... não há bem que nos não venha
Dum mal que o nosso orgulho em vão desdenha!
Não há bem que não possa ser melhor!

Também despi meu triste burel pardo,
E agora cheio a rosmaninho e a nardo
E ando agora tonta, a tua espera...

Pus rosas cor-de-rosa em em meus cabelos...
Parecem um rosal!
Vem desprendê-los!

Meu Amor, meu Amor, é Primavera!...

Florbela Espanca

Dia da árvore - 21 de setembro

2010-09-21T16:36:00.000-07:00

Hoje é dia da árvore.

Trate-a com carinho!

Jasmim

2010-08-03T05:49:00.000-07:00

O jasmim é a flor do amor e da sensualidade. Dizem que quem faz um desejo de amor sentindo o aroma de um jasmim sempre terá seu desejo realizado.

2010-08-01T17:43:00.000-07:00

Ver todo um mundo num grão
E um céu em ramo que enflora
é ter o infinito na palma da mão
E a eternidade numa hora.

William Blake

As flores

2010-05-27T16:33:00.001-07:00

As flores - ah, as flores!
Elas ficam aí, como alguém as pôs
e não interferem no silêncio da imaginação.
De repente as descubro e me envergonho
de as não ter visto antes.
As flores, elas ficam assim
como quem chegou pelos fundos
e fazem tudo pra nos fazer felizes,
apesar de tudo.
As flores, querida,
são o recado que a gente tentou mandar
e não soube dizer.

(Luiz de Aquino)

Este é o maio

2010-05-25T06:50:00.001-07:00

Este é o maio,
O maio é este,
Este é o maio e floresce
Este é o maio das rosas,
Este é o maio das formosas,
Este é o maio e floresce.
Este é o maio das flores.
Este é o maio dos amores,
Este é o maio e floresce.. .

Gil Vicente

Epigrama nº 11

2010-04-07T19:18:00.002-07:00

A ventania misteriosa
passou na árvore cor-de-rosa,
e sacudiu-a como um véu,
um largo véu, na sua mão.

Foram-se os pássaros para o céu.
Mas as flores ficaram no chão.

Cecilia Meireles

Se eu fosse apenas...

2010-04-07T19:18:00.001-07:00

Se eu fosse apenas uma rosa,
com que prazer me desfolhava,
já que a vida é tão dolorosa
e não te sei dizer mais nada!

Se eu fosse apenas água ou vento,
com que prazer me desfaria,
como em teu próprio pensamento
vai desfazendo a minha vida!

Perdoa-me causar-te a mágoa
desta humana, amarga demora!
– de ser menos breve do que a água,
mais durável que o vento e a rosa...

Cecilia Meireles

4º Motivo da Rosa

2010-04-07T19:16:00.000-07:00

Não te aflijas com a pétala que voa:
também é ser, deixar de ser assim.

Rosas verás, só de cinza franzida,
mortas intactas pelo teu jardim.

Eu digo aroma até nos meus espinhos,
ao longe, o vento vai falando em mim.

E por perder-me é que me vão lembrando,
por desfolhar-me é que não tenho fim.

Cecilia Meireles

Pequena flor

2010-04-07T19:08:00.001-07:00

Como pequena flor que recebeu uma chuva enorme
e se esforça por sustentar o oscilante cristal das gotas
na seda frágil e preservar o perfume que ai dorme,

e vê passarem as leves borboletas livremente,
e ouve cantarem os pássaros acordados sem angústia,
e o sol claro do dia as claras estátuas beijando sente,

e espera que se desprenda o excessivo, úmido orvalho
pousado, trêmulo, e sabe que talvez o vento
a libertasse, porém a desprenderia do galho,

e nesse temor e esperança aguarda o mistério transida
- assim repleto de acasos e todo coberto de lágrimas
há um coração nas lânguidas tardes que envolvem a vida.

Cecília Meireles

A rosa amarela

2010-04-02T16:32:00.000-07:00

Olha a Rosa amarela, Rosa
Tão Formosa, tão bela, Rosa
Olha a Rosa amarela, Rosa
Tão Formosa, tão bela, Rosa

Iá-iá meu lenço, ô Iá-iá
Para me enxugar, ô Iá-iá
Esta despedida, ô Iá-iá
Já me fez chorar, ô Iá-iá...

Folclore popular

A mesma rosa amarela

2010-04-02T16:20:00.000-07:00

Você tem quase tudo dela,

o mesmo perfume, a mesma cor,

a mesma rosa amarela,

só não tem o meu amor.

Mas nestes dias de carnaval

para mim, você vai ser ela.

O mesmo perfume, a mesma cor,

a mesma rosa amarela.

Mas não sei o que será

quando chega a lembrança dela

e de você apenas restar

a mesma rosa amarela,

a mesma rosa amarela.

Carlos Pena Filho

2010-03-24T16:57:00.000-07:00

Há sempre beija-flores
nos hibiscos
da casa da esquina,

Desde que seja outono,
há sempre hibiscos
na casa dos beija-flores,
a da esquina.

Na casa da esquina
há sempre beija-flores
no outono,
desde que haja hibiscos.

E desde que haja hibiscos,
beija-flores,
esquinas,
casas,
sou feliz por um momento.

Tércio Ribeiro de Moraes

É TÃO FUNDO O SILÊNCIO

2010-03-23T13:09:00.000-07:00

É tão fundo o silêncio entre as estrelas.
Nem o som da palavra se propaga,
Nem o canto das aves milagrosas.
Mas lá, entre as estrelas, onde somos
Um astro recriado, é que se ouve
O íntimo rumor que abre as rosas.

José Saramago

O outono

2010-03-22T16:17:00.000-07:00

Coro das quatro estações:
Há tantos frutos nos ramos,
De tantas formas e cores!
Irmãs ! enquanto dançamos,
Saíram frutos das flores!
O Outono :
Sou a estação mais rica:
A árvore frutifica
Durante esta estação;
No tempo da colheita,
A gente satisfeita
Saúda a Criação,
Concede a Natureza
O premio da riqueza
Ao bom trabalhador,
E enche, contente e ufana,
De júbilo a choupana
De cada lavrador.
Vede como o galho,
Molhado inda de orvalho,
Maduro o fruto cai ...
Interrompendo as danças,
Aproveitai, crianças!
Os frutos apanhai!
Coro das quatro estações:
Há tantos frutos nos ramos,
De tantas formas e cores!
Irmãs ! enquanto dançamos,
Saíram frutos das flores!

Olavo Bilac

Quero todas as flores!

2010-03-22T16:01:00.000-07:00

Dá-me lírios, lírios

E rosas também.

Dá-me rosas, rosas,

E lírios também,

Crisântemos, dálias,

Violetas, e os girassóis

Acima de todas as flores...

Deita-me as mancheias,

Por cima da alma,

Dá-me rosas, rosas,

E lírios também...

(Álvaro de Campos)

A flor mais bonita do jardim

2010-03-22T15:57:00.000-07:00

A história das flores que se tranformaram em algo muito especial quando se juntaram em um buquê.

Quando o verão terminou, todas as flores do jardim queriam saber qual delas tinha sido a mais bonita:

As rosas disseram, "Nós somos as melhores porque fomos as primeiras flores a desabrochar na primavera".

As margaridas disseram: "Oh não, nós somos as melhores porque mostramos flores lindas durante todo o verão".

As grandes flores amarelas do crisântemo disseram: "Não sejam tolas, nós somos as melhores porque fomos as últimas a desabrochar no outono".

Cada flor se declarava a melhor de todas. Mas quando as pessoas vinham visitar o jardim, elas paravam as discussões. Todas ficavam quietas e se exibiam orgulhosas, para que o público dissesse que elas eram as melhores.

Um dia, o jardineiro veio ao jardim. As rosas afofavam suas pétalas para parecerem as melhores. As margaridas permaneciam eretas para parecerem as melhores. As flores do crisântemo se voltavam para o sol para parecerem as melhores. Cada uma estava certa de que o jardineiro a escolheria como a melhor. Mas o jardineiro apenas sorriu e disse: "Olhem todas as minhas lindas flores".

O jardineiro então pegou uma cesta e aí colocou as rosas. As rosas se acharam especiais porque foram as primeiras a serem colhidas. Mas as margaridas riram das rosas: Ha-Ha! Voces não são suficientemente belas para ficar no jardim".

A seguir o jardineiro colocou as margaridas na cesta, e as flores do crisântemo começaram a rir: "Nós dissemos! Somos as melhores porque somos as únicas a permanecer no jardim".

E finalmente o jardineiro colocou as flores do crisântemo na cesta. E todas voltaram a discutir - quem era a melhor.

Quando o jardineiro voltou para casa, começou a colocar todas as belas flores em um vaso. Primeiro colocou as rosas, se lembrando que elas foram as primeiras a desabrochar na primavera.
Em seguida colocou as margaridas e pensou como era maravilhoso vê-las todos os dias quando passeava pelo jardim.
E por fim colocou no vaso as flores do crisântemo. Ele estava ansioso para ver as flores do outono. Tinha esperado todo o verão para vê-las.

O jardineiro colocou o vaso sobre a mesa e disse: "Eu tenho o mais bonito buquê de flores. Cada uma delas é a melhor, mas juntas parecem perfeitas!".

E então as flores se deram conta que todo o tempo cada uma delas era o melhor que podia ser. Mas somente quando o jardineiro fez um buquê com todas, elas se tornaram especiais. E finalmente, todas ficaram muito felizes.

(Desconheço o autor)

Sinfonia de Outono...

2010-03-22T15:48:00.000-07:00

É outono... a mágica estação do ano em que a natureza revela um especial esplendor.

Calmamente vou adentrando a alameda de plátanos dourados.

Um tapete amarelo-avermelhado espalha-se a meus pés...

...por onde sigo pisando tão calmamente, como num caminho perfeito,

num vagar calculado, com o firme propósito de saborear esses momentos

de pura e encantadora magia...

Um cenário perfeito para reflexões e versos que me me vêm à mente...

Imagino se existe um portal no paraíso... então este deve ser o portal do paraíso...

Longos soluços dos violinos de outono

Ferem meu coração com langor monótono...

E choro, quando ouço, ofegando, bater a hora,
lembrando os dias, as alegrias e ais de outrora.
E vou-me ao vento que, num tormento

me transporta de cá para lá, como faz a folha morta.

(Verlaine)

As Cores De Abril

2010-03-22T15:23:00.000-07:00

As cores de abril
Os ares de anil
O mundo se abriu em flor
E pássaros mil
Nas flores de abril
Voando e fazendo amor

O canto gentil
De quem bem te viu
Num pranto desolador
Não chora, me ouviu
Que as cores de abril
Não querem saber de dor

Olha quanta beleza
Tudo é pura visão
E a natureza transforma a vida em canção

Sou eu, o poeta, quem diz
Vai e canta, meu irmão
Ser feliz é viver morto de paixão

(Vinicius De Moraes / Toquinho)

2010-03-22T07:03:00.000-07:00

O outono já chegou - aos arrufos do vento
as folhas num desmaio embalam-se pelo ar...- vão caindo... caindo... uma a uma, em desalento
e uma a uma, lentamente, vão no chão pousar...
O céu perdeu o azul - vestiu-se de cinzento
e envolveu na neblina a luz baça do luar...
- na alameda onde vou, de momento a momento,
há um gemido de folha a cair e a expirar...

O arvoredo transpira as carícias dos ninhos,
e o vento a cirandar na curva das estradas
eleva o folhareu no espaço em redemoinhos...

Há um córrego a levar as folhas secas em bando...
- e à aragem que soluça entre as ramas curvadas,
parece que o arvoredo em coro está chorando!...
(J.G. de Araujo Jorge)

CANÇÃO DE OUTONO

2010-03-22T07:01:00.000-07:00

Perdoa-me, folha seca,
não posso cuidar de ti.
Vim para amar neste mundo,
e até do amor me perdi.

De que serviu tecer flores
pelas areias do chão,
se havia gente dormindo
sobre o próprio coração?

E não pude levantá-la!
Choro pelo que não fiz.
E pela minha fraqueza
é que sou triste e infeliz.
Perdoa-me, folha seca!
Meus olhos sem força estão
velando e rogando áqueles
que não se levantarão...

Tu és a folha de outono
voante pelo jardim.
Deixo-te a minha saudade
- a melhor parte de mim.
Certa de que tudo é vão.
Que tudo é menos que o vento,
menos que as folhas do chão...

(Cecília Meireles)

2010-03-22T06:51:00.001-07:00

“Não, o coração que amou de fato jamais esquece,
Mas continua amando até o fim.
Como o girassol volta para seu deus, quando ele se põe,
O mesmo olhar que lhe dirigiu quando ele nasceu”.
Thomas Moore (1779-1852)

2010-03-22T06:05:00.000-07:00

“O Outono é um caminhante melancólico e gracioso que prepara admiravelmente o solene adágio do inverno”
George Sand

Poesia de Outono!

2010-03-22T06:01:00.000-07:00

O outono já chegou - aos arrufos do vento as folhas num desmaio embalam-se pelo ar...- vão caindo... caindo... uma a uma, em desalento e uma a uma, lentamente, vão no chão pousar...

O céu perdeu o azul - vestiu-se de cinzento e envolveu na neblina a luz baça do luar...

- na alameda onde vou, de momento a momento, há um gemido de folha a cair e a expirar...

O arvoredo transpira as carícias dos ninhos, e o vento a cirandar na curva das estradas eleva o folhareu no espaço em redemoinhos...

Há um córrego a levar as folhas secas em bando...

- e à aragem que soluça entre as ramas curvadas, parece que o arvoredo em coro está chorando!...

(Jorge de Araújo)

Canção do Outono

2010-03-22T05:59:00.000-07:00

Os soluços graves
dos violinos suaves
do outono
ferem a minh'alma
num langor de calma
e sono.

Sufocado em ânsia,
Ai! quando à distância
soa a hora,
meu peito magoado
relembra o passado
e chora.

Daqui, dali,
pelo vento em atropelo
seguido,
vou de porta em porta
como a folha morta,
batido...

Paul Verlaine

2010-03-22T05:54:00.000-07:00

“Outono é outra primavera, cada folha uma flor.”
Albert Camus

2010-02-08T14:23:00.000-08:00

Segue o caminho do teu coração e salta de coração em coração por este caminho semeado com pétalas vermelhas e corações vermelhos. Não te desvies, nem escolhas o coração incorreto. Segue as tuas sensações e permite que te conduzam pelo perfume da rosa vermelha.

2010-01-31T08:37:00.001-08:00

Estava limpando o aquário e de repente um peixe pulou. Tentei salvá-lo.
Ele escapou, pulou e finalmente morreu.
Cantei a Lacrimosa de Mozart e sepultei-o no vaso de violetas.

Nana Pereira

2010-01-31T04:33:00.001-08:00

Perdi a minha gota de orvalho!

- queixou-se a flor ao céu do amanhecer,

o qual tinha perdido todas as suas estrelas ....

Tagore

Lilás

2010-01-28T03:28:00.001-08:00

Uma antiga lenda grega refere que o jovem Deus Pã, que era o Deus das florestas e dos campos, conheceu uma bonita ninfa de nome Syringa. Ele admirou a sua graça e beleza e decidiu falar com ela, contudo a ninfa assustou-se e fugiu. Ele tentou apanhá-la, mas de repente, ela transformou-se num arbusto aromático lilás. Pã desatou a chorar ao lado do arbusto. A partir daí, vagueava nas florestas e tentava fazer o bem a todas as pessoas. O nome "Syringa" tornou-se na palavra latina "lilás".

Uma outra lenda diz que as flores do lilás chegaram até nós quando a Primavera retirou a neve dos campos e o arco-íris surgiu por cima da Terra. De seguida a Primavera colheu alguns raios solares e misturou-os com os raios do arco-íris lançando-os sobre a Terra. Quando a Primavera chegou ao Norte, tinha apenas as cores branca e violeta. Encontrava-se em terras Escandinavas e então lançou a cor lilás aos arbustos mais pequenos, que imediatamente se cobriram de pequenas flores lilases. Depois fez o mesmo com a cor branca e os arbustos cobriram-se de pequenas flores desta cor.

Lilás vem da palavra grega "syrinx" que significa "tubo", pois os pastores da floresta dos lilases faziam tubos. Mas Na Rússia é chamado também de "sinel" que vem da palavra "azul", uma vez que a sua cor resplandecente define uma tonalidade das plantas.

Jasmim

2010-01-18T05:16:00.000-08:00

O jasmim é a flor do amor e da sensualidade. Dizem que quem faz um desejo de amor sentindo o aroma de um jasmim sempre terá seu desejo realizado.

2010-01-18T05:12:00.000-08:00

O amor-perfeito seco ou a rosa guardadas no seu livro de poesias preferido podem ser um dos mais poderosos talismãs amorosos. Tenha sempre um à sua cabeceira. E o amor estará sempre por perto, pois dizem que o amor se planta primeiro na alma, depois na terra.

De Flor em Flor

2010-01-06T08:04:00.000-08:00

O amor pra judiar de mim
Deu à flor um cheiro de jasmim
De um punhado de areia branca
com lendas e conchas
Fez prisão pro mar
E a brilhar assim

Tudo aqui parece dele vir
Um ator, um retrato, o mato
O fim do ato
Um prato feito pra cuspir

E pra render alguém
Tem no olhar
Uma faca que fez
Com a liga do aço inox
A intriga do box
Que é toda a paixão

Foi coroado rei
No amor simples vontade é lei
Uma coisa que amarga
Ou será que trava
Tão doce que enjoa

Só sei que o amor enfim
De flor em flor
Fez você pra mim

Composição: Djavan

A história do Amor Perfeito

2009-12-25T04:37:00.000-08:00

Um rei foi ao seu jardim e encontrou as árvores, arbustos e flores definhando e morrendo. O carvalho disse que estava morrendo porque não podia ser alto quanto o pinheiro. Já o pinheiro murchava porque era incapaz de dar uvas como a parreira. E a parreira morria porque não podia desabrochar como a roseira. Então, ele encontrou uma planta florida e viçosa. Era o amor-perfeito que lhe deu a seguinte explicação:

Supus que quando me plantou você queria um amor-perfeito. Se quisesse carvalho, parreira ou roseira, você os teria plantado. Então, pensei que como não posso ser ninguém além de mim mesmo, tentarei sê-lo da melhor maneira possível.

(Autor desconhecido)

A flor símbolo do Natal

2009-12-20T06:22:00.000-08:00

Poinsettia

Originária do México, aqui no Brasil a Poinsettia é conhecida como bico-de-papagaio, papagaio, rado-de-arara, estrela de natal, flor-de-natal, folha-de-sangue ou ainda cardeal e nos Estados Unidos onde também é considerada a flor símbolo do Natal é conhecida com nomes significativos como estrela-do-natal, Christmas star ou flor-do-natal, Christamas flower. Tem o nome cientifico de Euphorbia pulcherrima, que quer dizer “a mais bela das eufórbias”. A planta era utilizada pelos astecas para a pintura de tecidos e também da pele, além utilizarem a sua seiva juntamente com outras substancias para combater a febre.

Gerânios

2009-12-10T16:07:00.000-08:00

Nascem gerânios
nos bolsos da minha camisa
quando acredito
na primavera de cada amanhecer.
Soltam-se balões
que, de repente,
visitam velhos amigos
com quem me desencontrei
nos labirintos do imprevisível.
E recebo recados,
com a certeza de que ainda
posso me alegrar.

Wilmar José Matter

Rosa vermelha

2009-12-09T14:09:00.000-08:00

A esposa do guerreiro esta sentada à janela.
De coraçao aflito, borda uma rosa branca numa almofada de seda.
Picou-se no dedo! Seu sangue corre na rosa branca, que se torna vermelha.

Seu pensamento vai ter com seu amado, que esta na guerra,
e cujo sangue tinge, talvez, a neve de vermelho.

Ouve o galope de um cavalo... Chega, enfim, seu amado?
E apenas o coraçao que lhe salta com força no peito...

Curva-se mais sobre a almofada e borda com prata
as lágrimas que cercam a rosa vermelha.

Li Po
tradução de Cecilia Meireles

Flores

2009-12-09T14:05:00.000-08:00

Devolvo-te as flores
que, escondido
enquanto a noite
enchia-se de estrelas
e tu de sonhos,
roubei de ti
para me perfumar,
Jardim Perfumado
que és.

E agora,
já perfumado de deusas,
devolvo-as
com o néctar
que emprestei
das abelhas rainhas
e com os beijos meus,
cuja fórmula doce
aprendi com o beija-flor.

Devolvo-as sem mais nada.

Apenas
espero que o silêncio
acomode-se entre os vácuos das palavras
e os sentidos as transparentem.

Oswaldo Antônio Begiato

2009-12-03T06:20:00.000-08:00

Flores amo, não busco.Se aparecem
Me agrado ledo, que buscar prazeres
Tem o esforço da busca.
A vida seja como o sol, que é dado,
Nem arranquemos flores, que tiradas,
Não são nossas, mas mortas.

Ricardo Reis

Procura-se uma rosa

2009-12-03T06:19:00.000-08:00

A rosa de que preciso
é flor nativa de mim.
Eu quero a rosa precisa
princípio
meio e fim.

A rosa de que preciso,
não a rosa dos poetas...
Mas a rosa imponderável
dos loucos
e dos profetas.

A rosa de que preciso,
não das mãos dos jardineiros...
Quero a rosa padecida
das feridas
dos romeiros.

A rosa de que preciso
vem do olhar dos passarinhos.
A rosa para ser rosa
não precisa
dos espinhos.

Eu quero a rosa votiva
dos vitrais e reposteiros
entre preces conspirada
no conluio
dos mosteiros.

A rosa de que preciso
não é a rosa-dos-ventos...
Quero a rosa irresoluta
biruta
dos cata-ventos...

A rosa de que preciso
vem de abismos e desertos
como a palavra perdida
reencontrada
em meus afetos.

Às vezes mais que loucura!
Às vezes mais que razão...
A rosa de que preciso
é amor
mais que paixão...

A. Estebanez

Girassol

2009-12-03T06:18:00.000-08:00

Girassol
Rasga a tua indecisão
E liberta-te.

Vem colar
O teu destino
Ao suspiro
Deste hirto jasmim
Que foge ao vento
Como
Pensamento perdido.

Aderido
Aos teus flancos
Singram navios.

Navios sem mares
Sem rumos
De velas rotas.

Amanheceu!

Orça o teu leme
E entra em mim
Antes que o Sol
Te desoriente
Girassol!

Corsino Fortes

2009-12-03T06:16:00.000-08:00

À ousada violeta,eu disse:"Onde roubaste,
Suave ladra, essa cor que a face te purpura,
Senão do meu amor nas veias? Onde achaste,
Senão no hálito dele, essa fragrância pura?"
A manjerona e o lírio acusei de roubado
Terem-te,um,o cabelo, e o outro, a mão venusta.
Das belas rosas que entre espinhos após o fado,
Uma cora de pejo, alveja outra, que assusta.
Branco-vermelha, eis, inda, outra rosa que tinha
De ti o hálito e a cor, e andava isso alardeando.
Veio um pulgão, porém, e o orgulho de rainha
Vingativo lhe esfez, a vida lhe tirando.
Mais flores observei, mas todas, em verdade,
Roubaram a tua graça e a tua suavidade.

William Shakespeare

Do teu jardim

2009-12-03T05:42:00.000-08:00

Cuida do teu jardim! Vê que bonito!
não há erva daninha nem espinho.
Há flores róseas, louras, cor de vinho,
as colores mais lindas do infinito!

Alimenta tua paz. Deixa o conflito
àquele que na vida está sozinho.
O amor está contigo, em teu caminho,
e o amante do amor sempre é bendito.

Cuida do teu jardim, que ele floresça
cada flor em botão, que pareça
do Éden, dos jardins o mais perfeito.

Enquanto deles cuida, ao teu lado
há uma sombra. Sou eu que, com cuidado,
vou te guardando flor dentro do peito.

Ronaldo Cunha Lima

2009-12-03T02:34:00.000-08:00

Segue o teu destino,
Rega as tuas plantas,
Ama as tuas rosas.
O resto é a sombra
De árvores alheias.

Ricardo Reis

2009-11-30T15:48:00.000-08:00

Quem precisa explicar
o momento e a fragrância
da Rosa, que persuade
sem nenhuma arrogância

Cecilia Meireles

Flamboyants

2009-11-28T15:33:00.000-08:00

Eu não cantei ainda os flamboyants floridos,
alegres, majestosos, multicores,
que,ao vir da primavera,embevecidos,
policromos, sensuais, adornam-se de flores.

E, enfileirados, vão, floridos e felizes,
balouçando a ramagem espontânea ,
como saudando a rir em rútilos matizes
as amplas avenidas de Goiânia.

E nas quentes manhãs de setembro e de outubro,
quando o vento lhes beija as franças, no alto,
sussuram , musicais, despetalando o rubro
véu de flores vermelhas pelo asfalto.

Gilberto Mendonça Teles

Girassóis

2009-11-28T15:24:00.001-08:00

Espero dezembro
para plantar girassóis
e trazer Van Gogh e o Sol
para dentro do jardim.

As pétalas ardentes
irão manchar de alegria
a terra e o ar
e tudo parecerá voar
em um grande abraço
amarelo.

Roseana Murray

Orquídea

2009-11-28T15:09:00.000-08:00

A orquídea
é diferente,
é superior.
Não é gente
nem é flor.

Jeito de artista
de muita linha,
ela é atriz,
é rainha,
é modelo
e é feliz.

Cheia de fama,
formosa dama,
se esconde
e ninguém vê.

Não é flor
de todo dia,
mas irradia
um não-sei-quê.

Elias José

Maria-sem-vergonha

2009-11-28T13:43:00.001-08:00

Maria-sem-vergonha de nascer...

Maria-sem-vergonha de florir...

Maria-sem-vergonha de se dar...

em qualquer tempo,

em qualquer lugar,

Maria-sem-vergonha de murchar...

Mila Ramos

O risco do bordado

2009-11-28T13:26:00.001-08:00

Poesia é risco?
Rabisco de Deus
guardado num disco
ou um asterisco
ao pé do obelisco?
Confisco do fisco?
A rês desgarrada
do aprisco? Ou chuvisco
que umedece o hibisco
no jardim mourisco?

Lêdo Ivo

As gardênias, ah!

2009-11-28T13:20:00.000-08:00

Branca é a gardênia
como a garça.
E como a garça guarda
entre toques de leite
sombras quase de poço
esverdeadas.

As pétalas da flor
iguais as plumas
têm um mover-se imóvel
um volteio
como se vento houvesse
ou sopro
sempre.

As garças voam.
Mas as gardênias,
ah! as gardênias
evolam pelo ar
o seu perfume.

Marisa Colassanti

Silêncio ao lado do vento

2009-11-28T12:50:00.000-08:00

Dar um banho de rosas nas rosas porque -

frágeis no deserto de sua brevidade -,
aceitam mudas o percurso para o nada.
O silêncio é branco nas rosas brancas
e é clara a alta estrela que, de repente,

paira sobre nosso jardim submerso no vento.

Fernando Karl

Foi para ti que criei as rosas

2009-11-27T11:39:00.001-08:00

Foi para ti que criei as rosas.
Foi para ti que lhes dei perfume.
Para ti rasguei ribeiros
e dei as romãs a cor do lume.

Eugénio de Andrade

O girassol

2009-11-27T09:31:00.000-08:00

Traz-me um girassol para que o transplante
no meu árido terreno
e mostre todo o dia
ao espelho azul do céu
a ansiedade do teu rosto
amarelento

Tendem à claridade as coisas obscuras
esgotam-se os corpos num fluir
de tintas ou de músicas. Desaparecer
é então a dita das ditas

Traz-me tu a planta que conduz
aonde crescem loiras transparências
e se evapora a vida como essência
Traz-me o girassol de enlouquecidas luzes.

Eugenio Montale

Gerânios

2009-11-27T09:23:00.000-08:00

Flores

2009-11-27T09:17:00.000-08:00

É nestas flores, em particular, que
vejo desenhar-se uma linha que me leva
de mim a ti, passando sobre um campo
invisível, onde já não se ouvem
os pássaros, e onde o vento não faz cair
as folhas. Estamos em frente de um canteiro
puramente abstrato, e cada uma destas flores
nasceu das frases em que o amor se manifesta,
e do movimento dos dedos sobre a pele,
traçando um fio de horizonte
em que os meus olhos se perdem. Por isso estão
vivas, e alimentam-se da seiva
que bebem nos teus lábios, quando os abres,
e por instantes a vida inteira se resume
ao sorriso que neles se esboça.

Nuno Júdice

Lírios

2009-11-27T09:15:00.000-08:00

Não pergunte onde eu estava quando escrevi algo. Andava certamente bem aqui dentro de mim. Ora passeando por minha memória cheia de fatos, ora sentada, como o gênio da garrafa, bem dentro do meu coração, aconchegada às almofadas dos sentimentos.
Às vezes sinto saudades do cheiro dos lírios à beira do córrego ,naquela pequena cidade ondi vivi quando as pessoas me viam como uma criança. Não foi tudo que ficou de lá, mas é a lembrança mais forte. Conheço o cheiro molhado e fresco que beirava o pequero córrego de águas frias e transparentes. Podia-se ver a areia, feito purpurina, misturando-se à agua. Eu retirava pedrinhas, as mais claras e redondas que eu podia encontrar, daquele leito líquido e brilhante ao sol. Lá embaixo, as lavadeiras batiam as roupas nas pedras. Eu gostava de ver meu vestido branco estendido sobre a relva verdinha.
Quando a roupa era devolvida à casa, limpa , seca e bem passada eu ia correndo cheirá-la para ver se ainda havia algum traço do cheiro dos lírio. Não havia.
Apenas o branco, muito branco, trazia de novo o riacho com sua água brilhante e seu cheiro de lírios para perto de mim.

Helen Drumond

No coração da magnólia

2009-11-27T09:14:00.001-08:00

De repente a magnólia
pulsa, não digas a solidão.

Guarda tudo, pois a música escoa,
um rumor de chuva
mansa, cintila
no rastro da lua

e pulsa o coração,
chegam os seres da noite
de pálpebras carregadas
sonhos em filigrana,
o grito contido.

O orvalho acontece
por dentro, olhos recolhidos
na saudade, o frio,

de repente a magnólia
pulsa, e a escuridão
é um adágio, não digas a solidão.

Alguém que me lê
o centro do coração ilumina-se,
o poema flui e ouves
o canto, não as palavras
decepadas,
arrancadas à opacidade.

Ouves. No coração da magnólia.

Maria João Cantinho