quarta-feira, 20 de fevereiro de 2013

Maneira de amar


 

O jardineiro conversava com as flores e elas se habituaram ao diálogo. Passava manhãs contando coisas a uma cravina ou escutando o que lhe confiava um gerânio. O girassol não ia muito com sua cara, ou porque não fosse homem bonito, ou porque os girassóis são orgulhosos de natureza.
Em vão o jardineiro tentava captar-lhe as graças, pois o girassol chegava a voltar-se contra a luz para não ver o rosto que lhe sorria. Era uma situação bastante embaraçosa, que as outras flores não comentavam. Nunca, entretanto, o jardineiro deixou de regar o pé de girassol e de renovar-lhe a terra, na devida ocasião.
O dono do jardim achou que seu empregado perdia muito tempo parado diante dos canteiros, aparentemente não fazendo coisa alguma. E mando-o embora,depois de assinar a carteira de trabalho.
Depois que o jardineiro saiu, as flores ficaram tristes e censuravam-se porque não tinham induzido o girassol a mudar de atitude. A mais triste de todas era o girassol, que não se conformava com a ausência do homem. 

. "Você o tratava mal , agora está arrependido ? "Não , respondeu , estou triste porque agora não posso tratá-lo mal. É a minha maneira de amar , ele sabia disso e gostava".

Carlos Drummond de Andrade

sábado, 16 de fevereiro de 2013




Plantou amor-perfeito, nasceu mal-me-quer.
Marcelo Soriano

Leilão de Jardim



 


Quem me compra um jardim com flores?
borboletas de muitas cores,
lavadeiras e passarinhos,
ovos verdes e azuis nos ninhos?


Cecília Meireles

quinta-feira, 14 de fevereiro de 2013

Canção quase triste




Brilhou a rosa
no espinhoso galho.
Quem a viu? Ninguém.

Nuvens muito altas
lágrimas de orvalho
deram-lhe: – de além.

Seca os teus olhos,
no amargo trabalho,
que a noite já vem.

Vê-te a ti mesmo,
sê teu agasalho,
pobre Pero Sem.


Cecília Meireles

quarta-feira, 13 de fevereiro de 2013




É medíocre lembrar das flores só em setembro. Geniais são as memórias eternamente primaveris.

Marcelo Soriano


Não há grande que não se curve ao colher pequenas flores do campo...

Marcelo Soriano